Sem Regras, “nem” Limitações

Disseram-me que nada está implícito, já venho aqui mudar essa regra. Tudo está implícito, não tem nada que eu queira dizer que consiga com palavras, portanto, não confiem nelas, elas não lhes guiarão a nenhum juízo verdadeiro, alias, nem as minhas nem as de ninguém, nem a ciência é garantia, imaginem então as minhas vãs palavras… Ao leitor dou a liberdade para especular, tirar as próprias conclusões, aceitar, negar, ou mais provavelmente ignorar tudo como bem entende já que eu não tenho certezas; ainda bem, se tivesse, que fria.

Sou um não-poeta sem palavras, sem metáforas na poesia: um não-filosofo sem idéias, de filosofia vazia. Nas manhãs chamem-me cético, às noites relativista. Nas segundas contemplo as estrelas, nas sextas, que farsa!, Nas quartas durmo durante o dia e de noite sonho acordado. Terças leio contos, sábado poesias, domingo faço exercícios de lógica, de resto estudo filosofia… Isso quando não sou outro, ou outro…

Gosto de fantasia. Queria ter mais imaginação, mas não, onde tem pedras vejo pedras, onde tem dragões vejo dragões. Minha metafísica é fraca, respira-se ar de melancolia.

Fiquei por seis meses escrevendo poesias, todas falharam. Faltou a perícia e talento nunca existiu, mas era uma forma de dar sentido ao tempo, às vezes ainda escrevo, se quiserem gastar a vida de vocês lendo inutilidades, leiam. Não quero criar responsabilidades ou expectativa, então não garanto que vá escrever sempre, mas quando escrever eu posto, prometo. Mas na boa, recomendo poetas de verdade, Pessoa, Drummond ou Cecília, por exemplo (garanto que vai ser um emprego muito melhor do seu tempo).

No mais, ignoro regras lógicas como o princípio da não contradição, então, não sei quando sou confiável e quando sou apenas um lunático vivendo a própria esquizofrenia. Na real não me importo, desisti de tentar racionalizar certas coisas, aceito e continuo vivendo…

Espero que dê pra não ter idéia alguma, e se for pra ter que seja sua, pois lhe garanto que minha não foi.

Desculpe pela divagação a troco de nada, mas se não temos idéias originais e é preciso escrever algo, nada melhor que divagar. Melhor aproveitar a liberdade antes que ela seja limitada. Escrever sem responsabilidade e a troco de nada. Que grande passatempo. No mundo dos desocupados, é claro.

Confesso que gosto muito de escrever, mas não se sou oprimido por alguma razão, prefiro liberdade de expressão… Odeio limitar as palavras a alguma questão especifica, sempre quero fugir para o verso, o outro lado em que posso viver as palavras. Coisa impossível de se fazer, pelo menos para mim, quando se escreve determinada e objetivamente. A magia de se caminhar em um bosque desconhecido é não ter rumo, se me aparece um caminho, pronto, a beleza indeterminada foi lograda, é como se perdesse o arbítrio pelo aleatório, e restasse apenas o frio sem graça do determinismo. Assim, é como se vive ao escrever, sentindo as palavras vaguearem pela natureza intocada. É o mais próximo que conheço de voar, livre de conceitos, soprado pelas idéias, ao infinito das possibilidades.

O princípio geral é o da intuição, a lógica primitiva normalmente tem a sua razão. Errou? Paciência. Ninguém aqui é intolerante. O erro ainda é permitido, ou melhor, é altamente encorajado. Melhor viver em erro que não viver em absoluto pelo medo de errar. Por isso omiti as quintas, quando deixo de viver por medo. Mas o erro é meu, não seu…



É tão difícil entender que viver dá ordem ao ser,

Mas mais importante que tudo é deixar-se viver,

Descartar o medo é erro, e retê-lo é inércia,

Então o que fazê-lo?



O segredo é usar o medo,

Como peça do tabuleiro;

Aceitá-lo como seu aliado

E terá lhe capitulado.



Ele move-se como torre, bispo ou cavalo,

É trunfo melhor que Rainha,

Domine-o e o xadrez será seu;

Se for dominado, esqueça seu Rei.

Escrevendo ou voando, não importa, se está vivendo, está acontecendo. Não faça como eu leitor, que risquei as quintas do calendário; viva a quinta-feira, dia em que tudo é permitido; usar o medo como arma é o segredo.



Mas voltando ao assunto (qual não sei), é mais ou menos isso que vou fazer aqui: basicamente nada… sem regras, nem limitações (e viva a redundância). Na medida do possível vou exercer o meu direito de falar merda à vontade, vai só depender do meu tempo disponível e da vontade de falar as tais merdas. Quando não for besteira eu coloco a fonte no começo do post, ou onde eu achar mais conveniente. Isso aqui também não é trabalho de faculdade cheio de regrinha e normas, até porque, se não, estaria indo contra a regra de ouro: ’sem regras, nem limitações’.

Bom sábado para você, leitor. Seja sábado ou o dia que for.

Poema de Alvaro Campos, heterônimo de Fernando Pessoa.

TABACARIA

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.